victorramossz.bsky.social
Trastataranieto de inmigrantes, tataranieto de fusilados, bisnieto de yunteros, nieto de emigrantes e hijo de agricultores. Extremeño de centeno.
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Si alguien tiene interés en esto. Le dejo el link: bsky.app/profile/bsky.... Yo la solicité porque hace dos meses, aunque no dije nada por aquí ya que reporté y fue suspensión total, aparecieron 2 cuentas haciéndose pasar por mí. Así que vi esto y bueno, aquí estoy sin saber el porqué JAJA
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A ver, esto es raro, yo eché la solicitud por si acaso, pero no pensaba que la darían porque soy un mindundi. No me voy a quejar, ha sido todo sencillo y gratis. Así que bueno, gracias supongo 😅 tengo un tick azul color PP 😐
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Ostras, Fran. Imagino que tu familiar tiene fuentes, pero si necesitas ayuda o algo, házmelo saber. Yo llevo semanas, un mes, no más pero eso... aunque en fin, hay muchos vacíos aún por rellenar que dejan muchas vidas en el olvido...
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Que imagino que ocurre en todas las familias, pero hasta hace un mes creía que vivía en una familia donde la sangre no se derramó... eso es lo que me sorprende, el tiempo de silencio.
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Todo esto empezó cuando trajeron los restos de un fusilado de Euskadi, y con ello salieron a la luz cinco historias trágicas de injusticia. Cinco vidas que marcaron a generaciones y que, durante tanto tiempo, permanecieron ocultas. Qué sé yo. Ahora bien, cuán necesaria es la memoria histórica.
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Tal vez, solo tal vez, sea un poco de todo eso. Y mientras trato de encontrar respuestas, siento que no solo estoy desvelando historias, sino que estoy entendiendo el peso de esos silencios que nos marcan profundamente, sin que siquiera lo sepamos.
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no logran contarme todo lo que sé que se esconde en sus recuerdos. Y al compartir todo esto aquí, al momento, no sé si intento visibilizar esa memoria histórica que siempre me interesó pero que veía lejana, o si, al final, lo que busco es darles algo de luz a esa oscuridad que permanece.
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simplemente son formas de ser. Pero me asombra cómo ciertas historias permanecen ocultas, como si hubiera algo que no se debe tocar. Tal vez el miedo de generaciones pasadas, o el peso del tiempo, haya hecho que se guarde tanto en el silencio. Mis abuelos, aunque recuerdan con tanto detalle,
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que quizás llegué demasiado tarde, no puedo dejar de buscar respuestas, aunque sé que tal vez nunca las tendré todas. Hay datos en mi familia que mis padres, y creo que mis tíos, tampoco conocen, y no sé por qué. En mi familia, nadie más ha mostrado tanto interés en esto, y no es algo negativo,
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aparece, como si todas las vidas estuvieran entrelazadas por un lazo invisible. No sé si, ahora que he mostrado interés, se sienten más libres para hablar, o si, al llegar al final de sus vidas, ese miedo que arrastraron por décadas finalmente ha desaparecido. Ya no temen, y aunque me duela pensar
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Todo esto está en mi familia paterna. Me sorprende cómo, en un pueblecito de 5.000 habitantes, una familia “normal” pueda cargar con tantas muertes ocultas, tantas historias silenciadas durante años. Mis abuelos recuerdan tanto, pero cada vez que trato de indagar sobre una persona, otra historia
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No sé, estoy sorprendido por cómo mi tatarabuelo, pintado de cobarde cuando lo fusilaron, ha abierto la puerta a la historia de cinco personas. Y a las que aún están por salir, imagino. Tres fusilados por Franco, un encarcelado y un hombre que, por dinero, perdió su vida tras 6 meses de travesía.
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Ay, felicidadees! disfrutad muchísimo de vuestro día ❤️🩹
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Creo que ha sido la película que más me ha roto de forma inesperada. La vi por una asignatura de la carrera y acabé destrozado. El final, la banda sonora, ese "By this river" de Brian Eno. Es una obra maestra del cine italiano y europeo sin duda alguna.
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La última Yemen, típico paraje alíenigena, he tirado por el centro del país haciendo lo clásico de no arriesgar y era isla y 🥲 muy chulo el mapa❤️❤️
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Thx!! Recomendado el mapa 🤍 no voy a negar que la última ha ido al palo y me ha dolido 🥲
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forma tan fácil. Cómo hay verdugos que descansaron, y como hay víctimas que no ven sus historias contadas ni por sus familiares por el miedo o el paso del tiempo. No sé. Disculpe la reflexión y el testamento. Así también, gracias por su comentario ❤️🩹
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Abruma la de historias que están en el olvido o en el miedo, y que están ya perdidas o a punto de perderse. Hasta hace un mes creía que mi familia no sufrió el derrame de sangre y solo en la paterna tres fueron las víctimas. No sé, todo es extraño y estremecedor el cómo se puede caer en el olvido de
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Sí... todo por mera casualidad. Todo surgió con el regreso de un hombre desde Euskadi, 700 km y 89 años después. Gracias a él, mi abuelo sabe hoy dónde está el suyo. Y esta historia, iluminó a dos represaliados más de mi familia y ayudó a una joven a conocer la historia de otro familiar suyo.
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En estos 30 días, más nombres y historias han emergido mientras investigaba la memoria de mi tatarabuelo. Al principio, solo buscaba respuestas sobre él, pero ahora encuentro a más personas borradas. Cada nombre, cada historia, es un recordatorio de que la memoria nunca debe desaparecer.
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Aunque la verdad nunca muere, las personas sí lo hacen. Y cuando se van, se llevan consigo tantas historias que nadie más podrá contar. Por eso, lo he plasmado aquí y lo estoy plasmando en papel, en un cuaderno que creé para guardar cada recuerdo, cada nombre, cada dolor.
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Es así como la historia de Pablo, una historia silenciada durante tanto tiempo, se suma a todas las demás, demostrando que cada vida, cada sufrimiento, cada sacrificio tiene su lugar en la memoria. No es solo una búsqueda personal, sino una necesidad colectiva de recuperar lo que se intentó borrar.
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Quienes lo dieron refugio y lo mantuvieron oculto en su casa durante un par de días. Sin embargo, por no comprometerlos, decidió esconderse en su propia casa. Allí fue traicionado por un vecino, llevado a la cárcel y fusilado al día siguiente.
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Pablo estuvo escondido en las inmediaciones del río Guadajira durante unos días. Cuando los fusilamientos en el cortijo de la Laguna terminaron, decidió regresar al pueblo, pero lo hizo oculto entre unos haces de caña transportados en un carro por el marido de su sobrina.
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Gracias a José Pozo, que vino de Euskadi, apareció Pedro, Manuel y Francisco, pero también apareció Pablo Paz Rodríguez, el familiar de mi alumna. Soltero, vivía con su madre en el número 3 de la calle Silos. Concejal electo del ayuntamiento de Aceuchal, fue fusilado a los 33 años.
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Esa historia, que le había sido callada por tanto tiempo, salió a la luz gracias a un simple comentario. Y me hizo entender que, cuando uno empieza a desenterrar lo enterrado, no sabe cuántos otros se van a sentir llamados a hacerlo también. Y esta es la historia, por eso la cuento.
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Gracias a esta historia, comenté todo esto en clase, de manera casual. Días después, una alumna se me acercó y me contó algo que me dejó sin palabras. Gracias a mi indagación, ella decidió buscar su propio pasado, y descubrió que también tenía un ancestro fusilado en el mismo pueblo.
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Y qué curioso, en medio de todo esto, he descubierto que tengo uno de los apellidos más raros de España. Apenas 30 personas en todo el país lo llevan. En un principio, no entendía su peso, pero ahora me siento afortunado. Es una marca única, una herencia inquebrantable. No lo voy a negar❤️🩹
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Me queda mucho. Muchísimo. Tanto que aún no sé hasta dónde me llevará este viaje. Pero cada descubrimiento es una pieza más de un rompecabezas que sigue incompleto. Y no pienso rendirme, porque esta historia es mía, nuestra, y tiene que ser contada.
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Llevo una historia detrás que merece ser contada con orgullo y respeto. Siempre he apoyado la memoria histórica, convencido de que esas historias tienen que ser escuchadas. Nunca imaginé que sería el legado de mi propio tatarabuelo, de mi familia.
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Y me siento orgulloso de ellos. De mis raíces. De esa fuerza, de esa resistencia que ni el tiempo ni el olvido han podido borrar del todo. Son parte de mí, de lo que soy, y de lo que siempre seré. Por fin entiendo que no se trata solo de buscar, sino de darles voz.
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Todo esto me ha servido para descubrir el horror, sí. Pero también para descubrir la historia, la verdadera historia. He llegado hasta 1850, más o menos, y he desenterrado los nombres de mis antepasados, los rostros perdidos de generaciones que nunca imaginé conocer.
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Ahora me toca caminar. Ir donde nunca he estado. Buscar la verdad donde solo hay tierra y papeles amarillentos. Es por Pedro. Por Francisco. Por Manuel. Pero también por mi familia materna. Ojalá no haya más horror. Pero si lo hay, que sea una historia que merezca ser contada. Que sea dignidad.
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A veces siento que estoy tocando algo que no me pertenece. Como si al contar estas historias estuviera usurpando algo que es de otros. Pero también siento lo contrario: que es mi deber. Que el silencio no puede más. Que no deben perderse.
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El otro día le pregunté: “Entonces, ¿tu abuelo, el que falleció, vivía allí?” Dije “fallecer” sin pensarlo, quizás para no remover demasiado o por no querer hacerle daño. Me miró y me corrigió: “No falleció. Lo mataron.” Fue un golpe. Me devolvió a la realidad. Qué duro. Qué claro. Qué cierto.