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Ela era o seu outono,
folla que cae,
lenta e suave,
na súa pel de vento. 🍃
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Fue ahí cuando supe que crecer era eso: perder lugares sin darse cuenta. Mirar atrás y descubrir que ya no puedes volver.
🌹
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A veces la veía pasar con otras amigas, con los chicos de las bicicletas. Yo iba al escondite de vez en cuando, pateaba un poco la tierra, como si pudiera encontrar entre las raíces alguna huella de nuestros juegos. Pero ya no estaba.
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como si el mundo allá afuera estuviera ganando espacio.
Al caer la tarde, Andrea se sacudió la tierra de las rodillas y sonrió.
—Mañana vengo más temprano.
Pero no vino. Ni al otro día, ni la semana siguiente.
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y yo sentí por primera vez que el castillo ya no era invulnerable. De pronto, todo lo que había sido nuestro: los caminos secretos, los túneles de hojas, las ramas enredadas como pasadizos a las mazmorras, empezó a parecerme más pequeño,
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No supe por qué, pero algo en su voz me inquietó. También vi un brillo en sus ojos extraño. Parecía la mirada de otra persona.
Seguimos jugando, aunque de otra forma. Andrea estaba distraída, miraba hacia la cerca de vez en cuando,
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Levanté la cabeza y vi que miraba hacia la calle. A través de la cerca de madera, dos chicos mayores pasaban en bicicleta. Hablaban entre risas y uno de ellos se detuvo a saludarla con un gesto rápido.
—¿Quién es? —pregunté.
—Un amigo —dijo ella, sin mirarme.
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Era un mundo solo nuestro, lejos de horarios y mandatos, de los mayores y sus problemas, donde nadie nos pedía crecer.
Pero aquella tarde de septiembre algo cambió.
Yo estaba en el suelo, dibujando el mapa del reino con un palo seco, cuando Andrea se quedó callada.
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No sé si alguna vez mira hacia el viento,
si aún lleva mi nombre en los bolsillos,
o si al cerrar los ojos en la tarde
se pierde en el ayer como un suspiro.
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Hoy su risa es un faro en otro puerto,
su voz ya no pronuncia mi silencio,
y yo sigo en la orilla de los días
contando su recuerdo en cada invierno.
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Era a parella perfecta,
todos o xuraban,
menos eles,
que unha tarde calquera,
sen dramas,
sen berros,
deixaron de abrazarse
e as chispas foron a outra parte.
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Ela tiña unha maneira de rir
que recordaba ás tormentas,
e el miraba ela
con tenrura,
con sorpresa,
como quen atopa
ese billete esquecido
no abrigo do inverno.
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Cando se abrazaban,
ante o asombro de todos,
saltaban chispas en forma de corazonciños,
vermellos,
intermitentes,
como un semáforo en verde
que indicaba que pasaran os beixos.
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Ha quedado muy bien. La cajita la abren en la siguiente multi.
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chin pum
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También sonreía la pequeña Mía. Sus padres tenían una alegría inmensa. Había salido del hospital y estaba completamente curada. Incluso los médicos, tan reacios a admitirlo hablaban de un milagro. La fiesta era tremenda. Mr.Human, ese humanoide tan majo, era el DJ., muy bueno, por cierto.
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Finalmente llegaron a su bloque de pisos. En la plaza central los vecinos habían montado una fiesta tremenda. Uno de los vecinos, al verlos venir les dijo:
- No os lo vais a creer! Justo al empezar la mudanza, Puri, la del 2B, encontró un baúl con los títulos de propiedad de las fincas.
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Huy, que por poco se nos olvida. Cogieron la cajita. Era como un pequeño baúl de unos 10 centímetros. Tenía un cerrojo, pero el duende no les había dado ninguna llave. Bueno, en este tipo de relatos se suele abrir con el corazón o algo así. Debajo, una inscripción ponía: propiedad de M.Jingles
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-Vale Juana, tu ganas. Que sean esos dos deseos.
Pronunciaron ambos deseos en voz alta. El duende chasqueó los dedos y una chispas violetas salieron de sus dedos.
-Concedidos. La verdad que nunca me había encontrado con nadie tan altruista como vosotros. Me voy pero os dejo esta cajita de regalo.
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-Es cierto Juana. Nos ciega el egoísmo. Un deseo para los demás pero el último para nosotros.
-Vale. Sabes que venden todos los bloques del barrio donde están los vecinos alquilados para tirarlos y hacer viviendas de lujo. Decenas de familias irán a la calle. Que te parece que sean propietarios
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- Tienes razón Juan, tienen que ser deseos muy concretos , que no nos lie el duende este
- Juanito. Me llamo Juanito, no el duente este - Comento el duende medio enfadado.
- Juana, ¿qué te parece si pedimos 1000 millones de euros? Es algo concreto y nos daría para algún caprichito- Dijo Juan
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- Hecho. Os quedan dos deseos. -dijo el duende
- ¿En serio? - gritó Juana
- Sí, sin devolución. Parece que no habéis visto suficientes pelis de duendes - comentó el duende entre risas
- Pues vaya forma más tonta de desperdiciar un deseo - Dijo Juana
- Ni una palabra más Juan. No podemos
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—¡Sí, claro! —dijo Juana—. Pero que sean buenos, ¿eh? —Nada de malabares con las palabras, queremos deseos concretos —añadió Juan.
El duende suspiró, sacudió el polvo de su chaqueta y chasqueó los dedos.
—Bueno, pedid. Pero aviso: sin devoluciones. Y cosas sencillas. No pidáis la paz mundial.
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deseos.
-Sueltame y os los concedo
-Vale. A ver, esta es una trampa RX35. Debe ser similar a la RX34 del curso. Sí, ahí está la palanca y el pasador tirabuzón de afloje.
Hala! Liberado!
- Pues era verdad lo del curso. Pensé que era una excusa para no cumplir con tus obligaciones conyugales.
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Llegó a un claro y lo que vio lo dejo boquiabierto.
Había una especie de duendecillo, de unos 70 centímetros de altura que había caído en una trampa de algún cazador. No podía sacar el pie de la trampa.
Juana intentaba ayudarlo, sin mucho éxito
-Por favor soltadme y os concederé tres deseos.
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grito. No parecía de Juan. Él seguía jadeando, pero no tenía cara de dolor, solo de esfuerzo.
—¿Has sido tú? —preguntó Juana.
—No, qué va… Pero lo he oído clarito.
De repente, otro "¡AAAYY!" rasgó el aire. Venía del bosque junto al camino. Juana dejó la bici y echó a correr.
Entró en un sendero
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—Que no, mujer, esta vez no me voy a quejar.
—Ajá, eso dijiste la última vez.
—Pero ahora lo digo en serio.
—Mmm… está bien, pero nada de caras largas después, ¿eh?
—Palabra.
Juana sonrió, se subió a la bici y salió disparada. Juan suspiró y fue detrás de ella
Empezaron a subir la cuesta cuando
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O amor é este lume mudo,
esta ferida que non sabe morrer.
Toco a túa pel e é unha páxina en branco,
un mapa de rutas imposibles.
Se o destino existe,
escribiu os nosos nomes con cinsa.
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Non sei se gritarte para que me escoites
ou rumorearche para que te quedes.
Se rescatarte deste naufraxio
ou rogar polos teus brazos
como quen pide tregua á tormenta.
Pero entre tanta dúbida,
entre tanto quizais,
a miña única certeza é
que non quero perderte.
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de facer coma se o tremer das mans
fose só frío e non desexo.
Heiche dicir que aínda gardo
na lingua o teu nome secreto,
que algunhas noites esperto
co eco da túa risa na miña almofada.
Heicho dicir.
Pero xa ves,
quedo calado,
e ti, coma sempre,
fas como que non o notas.
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#Relatinchi
El viejo chino, el mismo una vez le había enseñado un mogwai, oculto en la penumbra de su tienda; le había mirado con ojos de siglos antes de apiadarse de él. Le vendió aquella máquina imposible, ese artilugio que destilaba la esencia del tiempo.
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Posteado también en el otro mundo, pero quería compartirlo aquí también.
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Volvió a su oscura cocina, con el eco de su voz disipándose como el último rastro de té en su lengua. La máquina seguía allí, esperando. Pero el jersey… ahora sí, se había ido para siempre.
🫖
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Sintió el viento de aquella tarde, el roce de su piel bajo el jersey, la risa de ella, fugaz y eterna. Todo volvía a suceder.
Quiso hablarle, decirle lo que nunca pudo. Pero, como un sueño al despertar, la imagen se desvanecía. Estiró la mano, atrapando la nada.
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La máquina susurró, transformando la ausencia en una diminuta bolsita. Preparó el té con manos temblorosas, llevó la taza a los labios y bebió.
El efecto fue inmediato. No era solo un recuerdo: era el regreso.
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No solo preparaba infusiones; evocaba presencias. Un sorbo y el pasado volvía a latir como si jamás se hubiera ido.
No dudó. Introdujo en la máquina el único vestigio que ella dejó antes de partir: su jersey, aún impregnado de su aroma.
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#Relatinchi
El viejo chino, el mismo una vez le había enseñado un mogwai, oculto en la penumbra de su tienda; le había mirado con ojos de siglos antes de apiadarse de él. Le vendió aquella máquina imposible, ese artilugio que destilaba la esencia del tiempo.
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Ou un destino con dor intensa, con feridas que non pechan, coa fenda ardente da súa ausencia e o peso do adeus no sangue.
Escolle ben. Un e outro non poden habitar o mesmo latexar.